Ecos del Arroyo (Poema)

 
Arde la tierra, las calabazas
se han repartido sin compasión,
se han extinguido ya los sembrados,
en los jardines muere la flor.
     La sangre hierve, se siente asfixia,
de viento fresco vamos en pos,
se habla de todo y en las veladas
crece incesante murmuración.
     Han empezado las vacaciones,
el sol aprieta que es un primor
y al campo marchan los potentados
y también muchos que no lo son.
   Quien va a Biarritz, quien va a Suiza,
quien a Cestona, quien a Arcachón,
quien a la Oliva, quien al Lorito,
quien a la hermosa Font d’en Garrot.
     Sólo no marcha, porque no puede,
este ya viejo escribidor
y ... el buen Soliano tampoco fuese
el otro día de la sesión,
aunque intentólo muy cucamente,
porque el alcalde se lo impidió.